entre cada risa de memorias perdidas
de esta ciudad llena de humo y cerveza
cuando entre versos de utopia
el autobus de la muerte
se lleva este maldito opio a un laberinto sin salida
de tantos deseos,
de tantos orgasmos,
de tantos besos.
entre cada deseo de empezar un verso
y entre cada suspiro por terminar
sin llegar a un final
cuando el cenicero se volvio
el duende secretos y un tango
como si de mentiras se llenara el cielo
de vanas promesas,
de solo palabras...
oh!, mentiroso de mil mentiras,
llenas tu boca de palabras que no son palabras
.....
,
palabras...
palabras, historias de galeria que se dejan pasar sin razon, historias que nos hacen volar, soñar y vivir. cada palabra escrita, cada sentimiento descrito, y cada sueño sin realizar es lo que nos mantiene vivos esa ilusion de que todo saldra bien
viernes, 11 de febrero de 2011
martes, 16 de noviembre de 2010
Como volar encerrados aqui?
Bello angel menos dos alas
te falta olvidar mucho melancolia
acordarte mas de sonreir, mas de Paris.
Dejar ya las musas y canciones
hoy vuela, hoy que es para ti?
Pero dejar de volar en este inmenso mar de dolor, de agonia
Maldito jueves de abril, maldito!
Como correr bajo la lluvia en esta tonta ciudad.
como creer que al final algo cambiara?
si todos los finales acaban igual
si aquel jueves fue y sera,
pero contigo bellamente igual
Pero dejar salir el suspiro de la carcel de la voz
es como ese atardecer que nunca llego,
como el girasol que me diste un dia de aquellos
en el que sus petalos se fueron volando con el viento
de la vieja puerta azul.
Mientras seguimos encerrados aqui
en tus martiriosos recuerdos.
Recuerdos de papel sepia quedando en el olvido.
Queriendo mas noches de sueños rotos,
mas agonias, mas mal vivir,
yo,
solo queriedote a ti.
Luciano Montesori y Penélope
te falta olvidar mucho melancolia
acordarte mas de sonreir, mas de Paris.
Dejar ya las musas y canciones
hoy vuela, hoy que es para ti?
Pero dejar de volar en este inmenso mar de dolor, de agonia
Maldito jueves de abril, maldito!
Como correr bajo la lluvia en esta tonta ciudad.
como creer que al final algo cambiara?
si todos los finales acaban igual
si aquel jueves fue y sera,
pero contigo bellamente igual
Pero dejar salir el suspiro de la carcel de la voz
es como ese atardecer que nunca llego,
como el girasol que me diste un dia de aquellos
en el que sus petalos se fueron volando con el viento
de la vieja puerta azul.
Mientras seguimos encerrados aqui
en tus martiriosos recuerdos.
Recuerdos de papel sepia quedando en el olvido.
Queriendo mas noches de sueños rotos,
mas agonias, mas mal vivir,
yo,
solo queriedote a ti.
Luciano Montesori y Penélope
Y si pintamos el tiempo?
Y si pintamos el tiempo en este mundo sin tiempo?
para ver lo que miran solo los ciegos
para reir a carcajadas como niños
para vestir el alma con orgasmos.
Como los bellos parajes sin visitas
como la nieve en verano con sus deseos frutrados
al igual que tu obligo en este laberinto de sueños,
caricias, besos, el rojo camersi
y las descabelladas palabras que salen de alguna boca
Y con el corazon en la mano
mirando el paisaje de nuestro hogar
podemos secar entre risas todas las lagrimas
ser el pintor de sueños,
de calles repletas de sonrisas,
de niños corriendo.
Podemos entre versos ennegreser las canas
pintar cada boca con chocolate
y rescitar con melodias a cada uno de los muertos.
Ser el pintor de sueños,
sueños dejados en el olvido,
en lo profundo d lo lejano,
en el rincon donde posa aquel viejo reloj de madera adicto al tiempo.
Y al final matarnos con cosquillas
para volar como vuelan los pajaros sin alas
cuando el poeta sin dudar se inspira de estos males de ojeras negras mal llamadas pasadillas
que quieren hacer escandalo como bombas
Pero las pinturas, los hogares,
las risas, el verde de tus ojos,
los sueños, los niños, las calles
y hasta los tiempos siguen vivos.
Sentados en la misma mecedora
con los mismos aires del tiempo,
los mismos ojos
queriendo los cuatro escribir en un gran silencio,
escribir con relojes muertos,
pintar felices el tiempo.
Luciano Montesori, Numen y Penélope
para ver lo que miran solo los ciegos
para reir a carcajadas como niños
para vestir el alma con orgasmos.
Como los bellos parajes sin visitas
como la nieve en verano con sus deseos frutrados
al igual que tu obligo en este laberinto de sueños,
caricias, besos, el rojo camersi
y las descabelladas palabras que salen de alguna boca
Y con el corazon en la mano
mirando el paisaje de nuestro hogar
podemos secar entre risas todas las lagrimas
ser el pintor de sueños,
de calles repletas de sonrisas,
de niños corriendo.
Podemos entre versos ennegreser las canas
pintar cada boca con chocolate
y rescitar con melodias a cada uno de los muertos.
Ser el pintor de sueños,
sueños dejados en el olvido,
en lo profundo d lo lejano,
en el rincon donde posa aquel viejo reloj de madera adicto al tiempo.
Y al final matarnos con cosquillas
para volar como vuelan los pajaros sin alas
cuando el poeta sin dudar se inspira de estos males de ojeras negras mal llamadas pasadillas
que quieren hacer escandalo como bombas
Pero las pinturas, los hogares,
las risas, el verde de tus ojos,
los sueños, los niños, las calles
y hasta los tiempos siguen vivos.
Sentados en la misma mecedora
con los mismos aires del tiempo,
los mismos ojos
queriendo los cuatro escribir en un gran silencio,
escribir con relojes muertos,
pintar felices el tiempo.
Luciano Montesori, Numen y Penélope
martes, 2 de noviembre de 2010
relojes muertos
como marcar el tiempo en este mundo sin tiempo?
las decaballadas palabras que salen de tu boca
sin abrir tu boca
sentados en el firmamento
dispuestos a escribir miradas con relojes muertos
malditas manecillas que incisten en disctar los segundos de nuetros relojes
que no marcan el tiempo
miércoles, 27 de octubre de 2010
musa
tan elegante como mi abuela
tan fragil como la porcela traida de China
porque te escondes?
porque lloras?
porque sufres?
he aqui, no hay nada que hacer
pero me canse!
me canse de llorar en silencio,
estoy cansada, agotada!
es tan ruin este juego de palabras
que paso con el girasol?
que paso con los sueños de Paris?
mi musa de Paris,
mi musa en silencio,
mi musa tan callada como el alba
sueños de Paris marchitos
sueños inconclusos que se van volando con el viento
por ese girasol que nunca llego a mi puerta
me he marchado
empece mi propio vuelo
dejame volar,
no me detengas,
calla,
no mires!
es suficiente.. pero mi musa, mi musa de cristal
deja ya la zozobra
que paso con Paris?,
cuentame!
que paso...?
tan fragil como la porcela traida de China
porque te escondes?
porque lloras?
porque sufres?
he aqui, no hay nada que hacer
pero me canse!
me canse de llorar en silencio,
estoy cansada, agotada!
es tan ruin este juego de palabras
que paso con el girasol?
que paso con los sueños de Paris?
mi musa de Paris,
mi musa en silencio,
mi musa tan callada como el alba
sueños de Paris marchitos
sueños inconclusos que se van volando con el viento
por ese girasol que nunca llego a mi puerta
me he marchado
empece mi propio vuelo
dejame volar,
no me detengas,
calla,
no mires!
es suficiente.. pero mi musa, mi musa de cristal
deja ya la zozobra
que paso con Paris?,
cuentame!
que paso...?
sábado, 23 de octubre de 2010
un lugar llamado desvelo
como decir todo en medio de tanto
y decirte tanto en medio de todo?
como mirar las manos que disparan la vida
y como oir sin escuchar
hacer teorias mirando tu ombligo
aquel martir que murio por todos
pero como juzgar sin justicia
la margarita ha sido cortada por tu mano
y mi Paris se derrumbo
pero mi clavel, mi clavel fue marchito
y decirte tanto en medio de todo?
como mirar las manos que disparan la vida
y como oir sin escuchar
hacer teorias mirando tu ombligo
aquel martir que murio por todos
pero como juzgar sin justicia
la margarita ha sido cortada por tu mano
y mi Paris se derrumbo
pero mi clavel, mi clavel fue marchito
lunes, 18 de octubre de 2010
suicida
como he de escribir mis versos
cuando tantas veses han sido dichos
como matarte a cosquillas
cuando matarte a cuchilladas duele lo mismo
cuando mi bipolar boca te da ofensas entrre risas mal hechas
como apuñalarte entre versos y mil caricias
cuando la lectura de mis ojos
trae de vuelta este maldito juego
de palabras ofenas y un perdòn
si al final de tanto odiar y maldecir
solo sirve para recordar que eres la astilla en mi dedo
y quien gana las pequellas batallas
si extaciarse de estos besos no dados
es el suicida de jamàs soñados
en el que mi masoquista corazòn
dicide odiar a quien no puede odiar
cuando tantas veses han sido dichos
como matarte a cosquillas
cuando matarte a cuchilladas duele lo mismo
cuando mi bipolar boca te da ofensas entrre risas mal hechas
como apuñalarte entre versos y mil caricias
cuando la lectura de mis ojos
trae de vuelta este maldito juego
de palabras ofenas y un perdòn
si al final de tanto odiar y maldecir
solo sirve para recordar que eres la astilla en mi dedo
y quien gana las pequellas batallas
si extaciarse de estos besos no dados
es el suicida de jamàs soñados
en el que mi masoquista corazòn
dicide odiar a quien no puede odiar
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